Sobreposto sobre as enxadas esculpidas no céu das nuvens
O ar fresco pois-se a fritar a cena que se via
A aureola mais que divina impunha sob a tutela da melindrosa culpa
O sabor do desatino ferido, frio e esquálido
Um ar frio de outro logradouro soprava correntes benignas
E eu! Ah! E eu me vestia com a roupa dos santos
Estava aberto o céu do lacaio
E o lagarto e a zebra sorriam e corriam
Num jardim sem paz
Num jasmim desesperado.
Brás Cubas.
