A espada
Na lâmina da espada ficaram almas perdidas
Das cabeças dos homens perdidos
No fio da navalha queima a carne em sangue
No beco sem saída uma sova de amor
No alto da garganta te aperto os extremos
Sem ar não há dor, só prazer
Poemas proibidos
Sinfonias incompletas
Pedaços de gente
O artefato já foi lançado
O amor dança com o laço
O poeta que não arreda pé
Não doma a si próprio
Pobre do poeta que só cai em esparrela
Pobre do poeta que já não aguenta soar piegas
Pobre do poeta que quer tirar a simplicidade do complexo
Extrair todo o excesso
E amar.
Brás Cubas.
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