Sobre a cegueira nossa

verte em leite o leito do rio

chora-se sangue quando não há arte

quando não há espaço não há aço

quando não há mente na cabeça

quando não há muro na parede

quando não há paz na guerra

quando não há eu dentro de você na primavera

quando não há quartel sem sentinela

quando não há lágrimas verdadeiras

quando não há vendas para os olhos enxergantes.

Brás Cubas.

Hermann Nitsch.